SUEÑA EN MIS ALMOHADAS LA CRÍTICA
GASTÓN MATUTE. Escribiéndose.
Sueña en mis almohadas la crítica,
Al calor de la hoguera de mis cuentos.
Despiadada, y aún peor, analítica,
Dicen que no sé ni lo que siento.
Que garabateo mis versos al momento,
Mi amor a la primavera es un invento,
Con chino básico el entendimiento,
A mis palabras se las lleva el viento.
Con mi tos y mis castillos de arena,
En mi playa dan clases de granítica,
Desertor del norte
y la academia.
Con mi dulce voz de
canto de sirena,
Sin partido,
sacramentos ni política,
Fui al sur a dar
clases de bohemia.
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